Года провизгивают пулями,
Стараясь судьбы с лёту сбить.
Под солнцем жарящим июля мы
Любовь пытаемся крутить.
Ленивы чувства - чуть шевелятся
(Иль шевелятся?); мыслей - нуль.
И зря травы матрасом стелется
Под потные тела июль.
Друг в друге избранных не видим мы.
Парилка! До любви ль сейчас?
Года проносятся. И, видимо,
Одна из пуль попала в нас.
И вот валяемся, убитые
Одною из случайных пуль.
Любовь - великое событие.
А тут и быт в напряг: июль.
Одна из пуль
© Copyright: Николай Солоницын, 2012
Свидетельство о публикации №112070301065
Свидетельство о публикации №112070301065
Рецензии
