Не хватило весны

Мне не хватило целой весны, чтобы забыть твои фисташковые глаза.
Мне, верно, не хватит всей жизни, чтобы вспомнить, как это: чай с утра без тебя.
Мне бы взять в долг у вечности и вырезать из области диафрагмы  все эти просроченные слова,
И хлопнуть бы тебя по плечу так по-отечески: ну вот и всё, теперь могу сама.

Я знаю, тебе там хорошо в чужой стороне, под солнцем ласковым всё точно  в порядке со сном,
Ты больше не топишь свою печаль в вине, хотя возможно вечерами немного балуешься коньяком.
А я всё здесь, волоком по земле, ощущаю тебя каким-то вторым своим позвонком…
Ах да, твоя картина висит на стене, всё как полагается – в резной рамке прямо над столом.

Иногда я представляю, как ты ретиво рассказываешь кому-то о политике и книгах,
И  улыбаешься так, ну как обычно, очень мило, с прищуром и ямочками на щеках… -
Мне главное знать, что ты счастливый. Что простуды проходят мимо,
А ты непременно любимый и обожаемый кем-то несоизмеримо в этих чужих краях.
-
Ты знаешь, мне не хватило бы, наверное, и две весны, чтобы вытравить тебя из своих снов.
Ты так беспардонно везде оставил свои следы, вымести бы их хотя бы до следующих холодов…