Мы пишем письма ткань плетя идей,
В причудливом полёте дум, скрижали
на полотне бумаги, пеной дней,
Спеша оставить, ядом, словно в жале
Чернильных душ своих, как будто змей,
В природе строк написанных живёт,
И чертит, чертит глупою рукою,
И сердце, сбившись с ритма в буквах врёт,
И ложь бежит отравленной рекою,
Пленяя глубиною лживых вод.
Не так ли и природа нам, послания,
Свои плетёт на полотне окна,
Узорами, за точкой замерзания,
Оставленных в ночи, когда Зима,
Метелями в лесу бормочет сказки,
Надев снегов халат и сбросив маски,
Вне росписи своей, прекрасна, но нема.
Мы пишем письма ткань плетя идей
© Copyright: Николай Сальников, 2012
Свидетельство о публикации №112070207856
Свидетельство о публикации №112070207856
Рецензии