Застыли дубы к перемене погоды.
Вдруг ветер шепнул меж ветвей:
Стареют отцы, сыновья на подходе, -
Настала пора сыновей.
Мальцы, пацаны невзначай повзрослели,
Раздались. Уже пиджаки
Отцов на широкие плечи надели.
Гляди-ка! Совсем мужики!
Я знал одного. Ну неладный был парень!
(Отец – тот отменный кузнец!)
Но сам он уже в наковальню ударил, -
Теперь на подхвате отец.
Сначала сынишки, потом пострелята,
Чуть время прошло – сыновья!
Я сам вспоминаю, ведь тоже когда-то
Таким пострелёнком был я.
Шалил, мастерил голубятни по крышам
Вихрастый тогда сорванец.
Летели года.… Оглянулся и вижу –
Залётному детству конец!
Ушло, растворилось, смешалось с годами…
Стоим мы – опора страны,
Что выросли с ней и её городами,
Отцов и Отчизны сыны.
А время, оно словно вихрь пролетает
Туда – безвозвратно – вперёд.
Стареют отцы, сыновья подрастают.
Сыновний черёд настаёт.
Застыли дубы к перемене погоды
© Copyright: Александр Шестопалов Симбирск, 2012
Свидетельство о публикации №112070205608
Свидетельство о публикации №112070205608
Рецензии