Он столько раз менялся к худшему,
Что и врагу не пожелать,
Якшался с тварями бездушными
И становился им подстать.
Он говорил: всё перемелется,
И будет праздничным пирог,
Мелым мела в душе метелица,
Но он держался, сколько мог.
И предавал себя по-прежнему,
Лишь временами стыла кровь,
Он делал это ради женщины
И потерял её любовь.
Но тот огонь, что в сердце теплился,
Однажды рассчитался с ним
И вспыхнул вдруг... И всё не верилось,
Что умирает он святым.
Святой
© Copyright: Сергей Христовский, 2012
Свидетельство о публикации №112070204931
Свидетельство о публикации №112070204931
Рецензии