в ответ господину По

Эй, Гюи де Вир, ты все еще рыдаешь по мне в тишине готических шпилей,
               молишь колокол молчать, надеясь, что твоя Линор
                вознеслась? Не уж то слеп ты, Гюи, не видишь, я жива,
                я с тобой. Я претворилась в голос твой, меня найдешь ты в отблеске луны,
                и в тяжелых книгах золотой узор превращается в письмена,
                что шлю тебе от скуки я.
Не видишь ли в осеннем мраке моих глаз, почему не пригляделся
                к бюсту чертовой Паллады, рот у нее как у меня.
Ты, печальный Гюи де Вир, роняешь слезы при порыве ветра,
                смущаешься, внимая черной птице, видя в ней пророка –
                это был знакомец мой, он залетал в мрачный склеп не раз,
                где коченею я, где в волосах моих паук расставляет сети,
               ворон - мой последний друг, тебе он нес послание,
                как мог подумать ты, что я тебя оставлю? – никогда, твоя Линор с тобой.