Строка пишется вдоль, да кажется душе поперек, почерк речист и лукав сорный её разговор, - то шептание, то укор голосисто-звенящего нерва.
Стать ли мне таковой, что не выплакать речью оседлую боль, затаенною тихою став, безупречно остриженными зачем-то словами перехваливать пустошью вздор.?
Так ли я хороша себе, что понраву мне мир за окном?
Так ли верен мне тон, за которым иду или нет, все равно?
Так, теперь, и сказать-то нельзя. Вскользь распетую песню мою растворили в стакане воды. Я смотрю на осадок её и ловлю неразгаданный ритм своего безучастного наблюдения.
Этим и завершается полое пустовство, что поклепами ушлыми на меня норовит наскочить.
Отойди, ветошь мертлявая!
7. Так ли
© Copyright: Лё, 2012
Свидетельство о публикации №112070200401
Свидетельство о публикации №112070200401
Рецензии