Что за жизнь была...

За ветхим забором,
На лавке дубовой,
Старуха с клюкой сидит.
Морщинки на впалых щеках.
Усталость во взгляде,
Порожних, бесцветных глаз.
Что долю прошла не простую,
Увидел,
В сурово сжатых,
Строгостью губ.
Платок старый серенький,
Завиток,
Седых не подвластных волос.
Опущенный взгляд смотрит
В землю.
О чем думаешь ты сейчас,
Что цвет потеряла трава,
Что весной не цветут мимозы,
И летнее солнце не греет,
Что старые кости болят?
Или о том, что скоро,
Двор наполнится шумом внучат.
И что в этом детском хоре,
Потеплеет безжизненный взгляд.
Морщинки уйдут куда-то,
Клюка, позабыта стоит.
И с нафталина, запахом,
Лучшее платье на тебе,
Красиво, балахоном висит.
А пока,
Согнувшись, в три погибели,
Старуха сидит у плетня.
Пережив свое горе,
Беззвучно, слова говорит.
Всех родных поминает,
И прощения просит,
«Вы простите,
Задержалась я тут.
Давно мне пора быть с вами,
Осталась одна, на всю улицу,
И не с кем поговорить.»
Сидит и клюкой своею,
Что-то пишет она на земле,
И шепчет сама с собою.
Слеза,
Непрошено случайно,
Скользнула в морщинки щеки.
Поднялась, опираясь на палку,
И посветлел ее взгляд.
И радость лучистая светит,
Из наполненных жизнью глаз.
Внуки приехали …
Радость …
И слезы брызнули враз.

Я.Ко.В…    2-07-2012г.