Монолог женщины о счастливых билетах

И отчего мы ищем счастья в билетиках, в двух группах чисел, которые уже при первом рассмотрении совершенно не равны. На что мы надеемся? Но, ведь нет, я посчитаю, всё хорошо подсчитаю. А вдруг? Вдруг цифры совпадут, и билет будет счастливым, и он не обманет. И будет встреча, и будет счастье, и будет любовь.… Ах, нет. Нет никакой в билетах любви. И в жизни нет. Зачем нам дают билеты в автобусах, что бы помучить бедное женское сердце надеждами? Что бы помучить и не сбыться, наверняка не сбыться.
Нет любви в билетах. И в жизни нет.
А знаете, как я умею любить. До самой последней клеточки, до самой последней секундочки, всего человека – всего вдоль и поперек. Ах, нет…снова 9 и 23 – не сошлось.
Не счастливый билет. Ведь это и так было понятно. Они все несчастливые.
А, когда я люблю, я не могу устать от этого, я не могу не любить, если люблю. Ни секундочки даже не могу думать, что не люблю. Как же можно не любить? В самые злые ссоры, в самые ужасные минуты непонимания, разве можно думать, что не любил, и тебя не любили? Это предательство, самое-самое настоящее. Это предательство против самого себя. Мне в любую погоду и непогоду, в любые твои сердитые брови и улыбки с ямочками на щеках, с одной ямочкой, с одной ямочкой на левой щеке, мне всегда хочется быть рядом с тем, кого я люблю. Я даже могу в стороне сесть и пусть, любимый не замечает, и пускай не видит. Мне не обидно, я же есть и я рядом, и я люблю. Мне нужно всегда-всегда быть в своей любви, купаться в ней, жить, если получиться. А разве это не счастье? Разве это не честно, что я и воздух, и стены, и сама жизнь? Разве это может быть неудобно, если я тоже любима? Разве я дышать не даю? Но, только, как же, я не даю? Я всё, что угодно отдать, готова, если люблю. Я сама им дышу, только с ним в этой любви и существую. А когда он просыпается утром, и я захожу в его комнату, он ещё сонный, ещё не живой, я сяду рядом и смотрю. И в ямочку на щеке могу поцеловать. Просто смотрю и тогда, никаким билетикам несчастливым я не верю. Пусть, как угодно я без него буду не счастлива днём, но я знаю, к вечеру я приду, а дома эта ямочка на левой щеке, и волосы, и губы, и каждый сантиметр, даже самый маленький - всё люблю, всему готова радоваться. Ведь разве можно любить иначе? Пусть мне говорят, что он плохой, или, что хороший. Пусть говорят, что им захочется. Мне это неважно. Все разговоры – как билетики, никогда не сбываются, а если и сбудутся, то это всё по чистой случайности.