пора ушедших дней

Я помню ту дорогу к переправе,
Что рвётся словно нить на берегу;
И  стАрицу в берёзовой оправе,
И изумруд на солнечном лугу.
Среди берёз росла большая,
Обхвата в три, мальчишеских, ветла,
Вот здесь и пролетала золотая,
Мальчишек беззаботная пора.
А местность та звалась забокой;
Там на лугу играла детвора,
В канаве старицы  глубокой
Водились окунь и плотва.
Где в летний зной по водополью
Когда вода стремит из берегов,
Мы плавали по мелководью,
До дрожи в теле и стука меж зубов.
Как только впомнишь, запахом родным
Повеет вдруг; с полей, с лугов
Его не спутаешь с иным,
Других красивых берегов!
И тот забор увитый повеликой
Стоит в глазах,ну прямо как живой,
И нежно так запахнет земляникой,
И свеже скошенной травой.
А где – то там в кустах цветёт купава,
Черёмухи цветная благодать,
Здесь родина моя – как будто пава!
И здесь живёт - моя родная мать!
И здесь на старом берегу растут берёзы,
В их кронах слышны трели соловья,
Они на радостях роняют слёзы
Всё это Родина моя!
  В тени берёз, ровестников Петра,
Разбил бивак походный табор,
Дымят костры вокруг шатра
И слышится цыганский шабаш.
Здесь всё исполнено волнения;
И песни дев, и крик детей,
здесь всё находится в движении;
И лай собак, и звон цепей.
Вокруг цыганки молодые
Снуют по табору – шумят;
И их монисты золотые
При этом весело звенят!
А у костра траву сжигая
Старик с гитарою сидит,
И запахи травы вдыхая, 
Легонько струны шевелит.
Гитара плачет и страдает
По той поре ушедших дней,
Она не ведает, не знает,
Душевных мук, любви страстей.
А дым над табором витает,
Он запах вольности несёт,
В его клубах нектар летает
И в степь бескрайнюю зовёт.
Теперь уж нету тех берёз;
И не горят костры цыган,
А сердцу больно аж до слёз,
Забыт шатёр и балаган.
У них теперь кибитка кочевая;
И упряжь, из железных лошадей,
А в ней цыганка молодая
Поёт о долюшке своей.
  Давно уж попраны; судьба и воля,
Забыты запахи лугов,
И нам не зреть цыганской доли,
Не зреть кибиток и шатров.
Им не дышать утра прохладой:
Не слышать ржанья лошадей,
И не найти душе услады,
И не вернуть минувших дней.
У них теперь другая доля
Дурманить ум и кровь людей,
И не нужна цыгану воля,
Извечных странников, скорбей.
Нет. То не дурного тона в нас привычка,
Пьянящий хмель воспоминаний,
Они пароль, они отмычка,
К истокам наших пониманий.
Волшебным сном очарованье
Всплывает в памяти моей,
И тут же вот – разочарованье,
Что не вернуть нам прежних дней.
Я не хочу, чтоб забывали,
Мы запахи земли своей,
Я убедительно прошу, чтоб преклоняли,
Свои колени мы пред ней -
Ведь всем обязаны мы ей!
14.06.2011.