Для чего
Я пишу,
Господи?
Для кого
Я крошу
Слов окрошку?
Кто есть её будет
Среди пустыни?
Кто оценит плоды
Творчества моего,
Господи, -
Труды,
Бесполезные,
Как чудо,
В которое верят понарошку?..
Так неизвестным
И сгину.
Ведь люди
Забудут
Меня, как мошку,
Прихлопнутую ладошкой
Мимоходом,
Как глину,
Растоптанную подошвой
Походя...
О как моё, год за годом,
Сердце-то стынет,
Как грудь
Замерзает-то, Господи!..
Меня - не будет.
Не будет
© Copyright: Николай Солоницын, 2012
Свидетельство о публикации №112070100935
Свидетельство о публикации №112070100935
Рецензии