Ничто от этих ран, от этих ран ничто
Не лечит, не спасает.
Родившаяся боль сжимает, как питон,
Линейная, косая...
Закоротило ритм, и учащенный пульс
Выходит из подполья.
Да мысли напролом: Сдержусь ли? Удержу ль
В своих руках контроль я?
Страдает метроном — метрический скулеж.
Мое Средневековье.
Ты инквизитор мой, чьих пыток не прервешь,
Ведь боль смешалась с кровью.
Ты дьявольский мой бог, несокрушимый Тор —
Разверзлись небеса, и
Ничто от этих ран, от этих ран ничто
Не лечит... Не спасает...
Тор
© Copyright: Влад Румянцев, 2012
Свидетельство о публикации №112070108831
Свидетельство о публикации №112070108831
Рецензии