Нищий

                НИЩИЙ

Гремя,  катилась  электричка,
В  вагоне  люд  рабочий  спал,
А  кто-то,  больше  по  привычке,
В  картишки  просто  так  играл.
И  вдруг  в  вагон  вошёл  Он  в  шляпе.
Красивый,  стройный,  молодой,
Всех  поприветствовал,  и  начал
Читать  стихи.  И  голос  свой
То  повышал,  то  понижал  он,
То  тембр  менял,  и  говорил,
Подчёркивая  силой  звука,
О  чём  сказать  хватало  сил.
А  я  смотрел  и  удивлялся:
Откуда  в  парне  этом  стать?
Стоял   он,  нет,   не  красовался,
Но  и  не  думал  угождать.
На  нём  одежда,  с  неким  шиком,
Была  потрёпанной  слегка.
Стоял  с  невинным,  детским  ликом,
Читал  стихи  он  не  спеша.
И  бледность  на  лице,  усталость
Я  разгадать  его  не  мог.
Толи  невзгод  ему  досталось,
Толи  был  пуст  его  живот?
Закончив  стих  читать,  он  флейту
Поднёс  ко  рту,  и  стал  играть,
И  звуки,  лучше  канарейки,
Из  трубки  начал  извлекать.
Они  летели  по  вагону,
И  наполняли  воздух  в  нём.
И  наши  души  звук  затронул:
Стал  каждый  думать  о  своём.
О  чём-то  важном  и  глубоком,
Что  нас  не  трогало  давно,
Что  в  детстве,  юности  далёкой
Нас  всех  в  прекрасное   влекло.   
И  мужики,  с  путей,  с  мороза,
В  спецовках  грубых,  в  тишине,
Смотрели  в  окна  прямо,  косо,
И  со  стесненьем  на  лице.
Игру  закончив,   парень  флейту
Упаковал  в  родной  чехол.
И  голос  хриплый,  громкий  чей-то,
Вдруг  произнёс:  «Куда  пошёл?».
А  парень  снял  с  полями  шляпу,
И  стал  ждать  подати  в  неё.
Он  брал  себе,  но  нет,  не  в  лапу,
Брал  за  искусство  за  своё.

                10.  02.  2010 г.