Не стих

Мне стыдно жить вот так, как я живу.
Мне жизнь стучит обидные овации.
Не зря ведь говорят: бандиты, радиация --
Имеют  место быть здесь наяву.
Здесь крик и злость – общенья нервный  стиль.
Здесь слов обычных меньше, больше мата.
Здесь уши вянут, Господи прости.
И видно, я пред Богом виновата,
Что матом бьют, как забивают сваи.
Но виновата в чем – увы, не знаю.
Так хочется хотя б глотком  воды
Очиститься от грязи громких звуков.
Сейчас словцом опять дадут под дых.
Без передышки, как боксера руки.
О дайте, дайте хоть глоток воды!
Мне стыдно жить в грязи, где я живу.
Мой старый дом разрушенный и жалкий.
Общаги хуже только коммуналка.
Бесхозная, не снится пусть  врагу.
Мне горько жить вот так, как я живу.
На очереди целых четверть века.
Работаю, стараюсь, не калека.
Не бегаю и не ищу зарплату.
Но жизни мне не хватит и вдвойне   
Квартиру в нашей получить стране.
По совести, заслугам, не по блату.
Ведь отодвинут снова, автоматом,
Создав неубедительный предлог.
И  вряд ли очень справедливый Бог.
И некому сочувствовать, спасти.
И очень горький сей, увы, не стих.