Чужая победа

Живу в перенасыщенном растворе
кишащего шизами бытия
с нерусскою заразой в каждой поре 
славянского этнического «я».

В душе растёт критическая масса,
вот-вот и жахнет в гуще ушлых рыл,
и если что, я пощажу лишь Маркса,
за то, что вены капиталу вскрыл.

Но подлое явление – привычка,
она, рукой вдоль шёрстки проводя,
смиряет дух, предотвращая стычку
скрипящей половицы и гвоздя.

Ах, мать твою!.. Как с этим злом бороться?
Как мне в себе предателя убить?..
Под дьявольским гипнозом инородцев
самим собой перестаю я быть.

О, как отвратно делаться мутантом,
сакральный предавая ход вещей,
с душою, замещённой имплантатом
хирургами с повадками чертей.

Я виртуально мацу уминаю,
почти до расы избранной дозрев,
и лишь порой с тоскою вспоминаю,
что это не Израиль, а РФ.

Повсюду стяги реют триколорно
и музыка бравурная слышна,
но марширует пятая колонна,
но празднует викторию она.

И вместе с ней вибрирую я в марше,
едва ли не вступая в эту рать –
с чего бы, б.я! – победа ведь не наша,
победа ведь над нами, твою мать!

Нас попросту выбрасывают за борт
с захваченного бандой корабля,
трагически идущего на запад,
а мы хрипим восторженно: - Земля!

А мы на берег смотрим вожделенно,
чужой, враждебный берег-западню,
ломая суть свою через колено,
самих себя срубая на корню.

Нет, с этим срочно делать что-то надо,
преодолев забвение креста -
чтоб заодно с пособниками ада
не распинать Россию и Христа.