Порочностью своей маня,
Насквозь прожгла!
И испарилась на ветру
Моя мечта...
Она не бросила меня,
Но... не пришла.
А я, волнуясь поутру,
Чего-то ждал...
Я ждал её издалека...
Вот дуралей!
У Маргариты был другой --
Не рОвня мне.
Она примчится сквозь века
Из-за морей
И унесёт его с собою...
На метле.
А я бы, братцы, полетал...
И вот во сне
Представил Мастером себя,
А не его.
Пусть люди "гибнут за металл",
Я ж по весне
Залез, прохожих веселя,
На дерево...
ТостЫ за то, что ближе к ней,
Я наливал:
За честь... и нечисть на балу...
И прочий бред...
И, улетая с тех ветвей,
Так низко пал,
Что оказался... на полу!
Лицом в ковре.
сон
© Copyright: Братцев Остальное, 2012
Свидетельство о публикации №112070105907
Свидетельство о публикации №112070105907
Рецензии