Тот, кто смотрел не туда

В пелене простыней, ветшалых  от серости,
На царапанной древней бетонной слюде,
Позабыв все на свете,безумный от нежности,
Всё писал мой мятежный писатель Воде.

А вода растеклась, по стенам и по полу,
Размывая рисунки с глумливым смешком,
С визгами детскими в воздухе лопались,
Тысячи лиц, наполнявших тот желтый дом.

И закрыв свои уши, сдавив голову злостную,
В звоне кричащей сотней ртов тишины,
Он шептал свою мысль жесткую, костную,
Проклиная весь мир из чувства вины.

(с) Морра
10.9.11


Рецензии
Вы пишите замечательные стихотворения! Это просто шикарно

Александр Монохром   11.12.2012 20:41     Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.