Вишня приятна во рту,
Но только её цветенье,
Словно сон на ветру
В зной становится - Тенью.
Так фантазий цвета
Силу даруют для яви
И уже не надгробья плита
Ставки в игре этой ставит.
Всё выше. Всё твёрже в миру.
И даже запах полыни
Кажется сладким к утру
Если руки росой мы умыли...
К утру
© Copyright: Виктор Смирнов, 2012
Свидетельство о публикации №112070101942
Свидетельство о публикации №112070101942
Рецензии