Рукописи не горят

               
Что осталось от поэта?
Строчки, сложенные летом,
Сыщутся сто лет спустя.
Серебро в кармане фрака,
Стопкой – чистая бумага.
Безутешные слова.
Непрактичная вдова.
Несмышленое дитя.

Но стихи нашлись.
И в этом –
Ни загадки, ни секрета,
Ведь недаром говорят:
Рукописи не горят. 

По листочку, по клочочку
Собирались эти строчки –
Драгоценный материал.
И роман писатель пишет,
Бусы слов усердно нижет,
Драматический накал
Сберегая на финал.

Все, что надо, есть в сюжете:
Правда-сказка о поэте,
Одиночества звезда,
Жизни случай несчастливый,
Смерти росчерк торопливый,
Ревность, гордость и тщета
И высокая мечта.

Но стихи нашлись.
И в этом –
Ни загадки, ни секрета,
Ведь недаром говорят:
Рукописи не горят. 

По какой-то странной смете
Слава – верный бонус смерти,
Яркий свет в конце тропы.
Так,  не в службу,
Не в услугу,
Литераторы друг другу
Дарят бонусы судьбы.

И роман уже на воле.
Счастлив автор.
Мы – тем боле:
Явлен нам былой поэт…
Вот и ты, собрат, надейся,
Жги себя, над словом бейся,
Помни: правду говорят:
Рукописи не горят.