Мор. Утопия

Выход только один, выход – всегда смерть.
Кто-то должен погибнуть, чтобы случилось чудо.
Кому-то постелью станет сырая, немая твердь,
А если убьют Христа – повесится и Иуда.

Утопии – это ложь, это осколки стекла,
Это немного мистики, оптики или воли,
Сны таят в себе Многогранника зеркала,
пронзенная им земля – стонет от страшной боли.

Степь непонятна уму, хтонических сил полна:
Рождает земля червей, но также Невест красивых.
И если дает тебе твирь – жизнь забирает она,
Рождает шабнаки, номархи, другую нечистую силу.

А Город, он сам по себе, точно как и Уклад,
Но всё это свито вместе, одна необъятная тайна.
Песчаная Язва идет, чумные костры горят,
но только друг наш Гаруспик всё понимает буквально.

На Первый день – Бакалавр, Власти хотят сохранить.
На день Седьмой – Инквизитор, Власти готовы на всё.
Девятый день – Полководец и будут ружья палить,
Но только одна Самозванка покой сюда принесет.

Так будут ли пушки палить или не явится смерть?
Если отдаться Року, тянет ли это на чудо?
Кому-то постелью станет сырая, немая твердь,
а если убьют Христа – повесится и Иуда.