Муза

МУЗА

Я  ничего  о  ней  не  знаю…
Она  вчера  сидела  с  краю,
качая  ножкою  точёной,
и  ничего  не  говорила.
Дрожа  в  чернильнице  гранёной,
шедевром  бредили  чернила.
Перо  брало  их  каплей  влаги,
в  слова  свивало  на  бумаге.
Писалось  быстро,  споро,  много,
глаза  её  глядели  строго;
она  сидела,  невесома,
на  самом  краешке  альбома.
В  окошке  небо  голубое
плыло,  высокое  такое…
И  думал  я:  наверно,  мне  бы,
взлетая  с  нею,  словно  птицы,
с  листа  стремиться  прямо  в  небо…
А  в  небе  просто  раствориться.


Рецензии