Синкопа

               
* * *

От порога до рая
Девять точных шагов.
И дорога прямая
Поцелуев и слов
Над которыми время
Окликает дожди,
И отставшее племя
Мне кричит: подожди.

Если были – то в небе,
И земля не при чём:
Человеку нелепо
Повенчаться с ручьём,
Где в оливковой роще
Пронесёт виноград
Та, в чьей памяти горше
Фитилёчков лампад.

Хоть свободны языки
От подпруги ума
В нашей памяти зыбкой
Оседают дома.
Молоко – это чудо,
Чтоб калеку умыть.
Но прощеный Иуда
Не способен ожить.

Я не видел ни разу
Смерти дней и людей.
И поэтому разум
Мой как разум ****ей:
Словно детский, но тусклый
От печали в крови.
И для истины русской
Не отыщешь родни.

На границе Европы
Восстают миражи,
Их синкопы подобны
Очертаниям ржи
Уходящей в овраги,
По которым растут
Иностранные флаги
Под зонтами цикут.

И на этих цикутах
Всё жучки-светлячки.
Растворённой в секундах
Не по глазу очки.
И по каждой секунде
Руки в небытие
Ускользают к Иуде,
Что скорбит по тебе.

Для кого эта роскошь,
Вызревший виноград?!
Разверни эту пустошь
Так чтоб вышел Царьград.
Для кого эта влага –
Не цикута – судьба?
Из забрала варяга
Выпьешь – будешь слепа.

Превратишься в шутовку
Вод исподних. Окстись.
Чтоб скрипучему крову
У скрипичной Оки
Не видать этой муки
В оголённом соске.
Чтоб начаться на Юге
Я кончаюсь в Москве.