Шторм

Шторм надвигается. Пенные космы
росписью свились на пасмурном море.
Воин в песке нарисует колосья -
он неподвластен искусным узорам
новых походов, и он не запомнит
праздник тщеславия, смерть от нехватки
бездны, что движет зелёные волны
прямо навстречу ему. Отпечатки
его легких ног исчезают в прибое.

Медь голосит высекаемой искрой,
утренней мастью ложится под молот;
угли сырые - за выстрелом выстрел -
вспыхнули, словно бы тлеющий Молох,
сняв кругляши с неподветренных веток,
бросил их шуткой о разнице лоций
в горн. Подмастерье - портретом рассвета -
щит отчеканит червонностью солнца.
На этом щите он вернётся в свой город.

Гордые жёны отважных итакцев
в каждом порту корабли привечают;
под скорлупой неформатных форзацев
зреет зерно непечатной печали.
Плачь, Пенелопа [сквозь зубы столетий]
твой Одиссей возвратится нескоро.
Много позднее, и вновь без ответа -
там, где иные столицы и горы;
в землях, не взрытых пером ассегая;
в аранжировке вороньего хора -
так о другом будет плакать другая...

...Красит сурьма гематитовый волос...