Снова сосед жарит на худенькой скрипке.
Вечер молчит, жадно глотает звуки.
Воздух провис - плотный такой и липкий.
Только орет, корчась в футбольной муке,
Пьяный поляк странные песни — сука!
Сном бы залить марево улиц и будней.
Морду б залить литром блатной конины.
Только, боюсь, станет намного паскудней -
Мозг же и так - помесь хандры и глины,
Жертва жары. Высохший в середине.
Мыслям не в кайф - в тягость гонять по кругу.
Разум во тьме ленно со сном судачит,
Летним желе в морды плюют друг другу,
Между собой делят графин удачи
И, поделив, в спальне зачем-то плачут.
День отстрелял боезапас мороки,
Вечер в тупик ночи и снов вгоняя.
Сам я — тупик, кем-то зажатый в строки
Где-то промеж тихой тоски и рая,
Впаян в канву жизни от края до края.
Тупик
© Copyright: Илья Борохович, 2012
Свидетельство о публикации №112063000521
Свидетельство о публикации №112063000521
Рецензии