бессонница

Да кому я нужна в этом городе,
тихом омуте,
где количество залпов в воздух идет до ста.
Я хожу как пустой револьвер
по бездомной комнате.
И предчувствием истины металлически наливается голова.

Что-то с плеч, из груди долой,
в мои сны кромешные
утекает боль словно бы водой умывают грешника.
От такого количества моря внутри, конечно,
начинается качка.
Начинается неизбежно.

И, присутствуя в этой комнате,
выгибаешь стены,
рвешь реальность,
с корнем столбы.
Заворачивается асфальт в ковер от темы,
которую если бы и хотел, не придумал ты.

Открываешь клетку,
подходишь вплотную к зверю,
и стоишь на коленях, и молча кричишь: "Умри!"
Во мне сотни лиц
и даже хлопнули дверью,
попадая в момент, когда зажигаются фонари.

Силуэт уходящий
отпугивает бродяжек,
и вода наугад становится ветром, стонет.
Огненный шар сжирает угол многоэтажки,
я закладываю душу в ломбард,
а она ничего не стоит.

Исписана стопка листов города,
и последним листом
 - ночь
ложится неспящим белым поводом
и сны мои гонит прочь.