На красное. Химия

дожить до старости, старыми ранами дорожить, ударами в темя возвращать себя себе.
каждый вдох отрывает кусочек лёгкого, каждый выдох – снова кровь на лице,
на ладодях, на кафеле. вход или выход – уже безралично,
на публике неприлично смеяться в голос, неприлично показывать пальцем...
...но когда те тонкие руки обхватили моё запястье,
я подумал, что жизнь имеет смысл, какую-то высшую цель,
а не материальную похоть вроде автомобилей и поездок в Марсель,
вроде нового дома с ухоженным садом, не далеко, но и не близко к столице,
престижного статуса в обществе и связями за границей,
что жизнь дана не просто так и в кулак сжав свои нервы,
недостатки оставив в прошлом, можно ощутить себя настоящего,
где мир - без первородного греха, достичь чего-то стоящего,
а не толкать в спину впереди идущего, помнить, что звезда манящая
где-то внутри, а не в фальшивых витринах и мнимой дали,
которой (тебя так с детства учили) тебе не достичь, будь ты хоть сам Дали.

...я обернулся, и тонкие руки прекратили тут же со мной контакт.
"ошиблась, простите", – сказала натужно, но в такт
пробивающим полдень часам девушка лет двадцати трёх
с полевыми цветами в ярко-рыжих волосах и гетерохромией.
я на секунду поверил, что это и есть любовь,
но прибывающий поезд и её уход разрушили эту химию,
и я вынужден был вернуться назад,
пытаясь забыть этот сладостный миг, но зная,
что никогда не забуду тот взгляд...
сказать, что я был огорчён – понимаю! –
не сказать ничего. впрочем, тут и нечего говорить:
когда ставишь на красное всё и проигрываешь – некого в этом винить.