Время – музыка в итоге,
И была вначале трель;
Я в неведомой дороге
Опираюсь на свирель.
Там, где мы словами вторим
Буквам, праху бывших книг,
Между сушею и морем
Возвышается тростник.
У него свои коленца;
В нём навек затаены
Песнь Сирены, смех младенца
И мелодия волны.
В этом длинной колыбели
Нет созвучиям числа,
Но название свирели
Дразнит отзвуком сверла.
Просверлишь – и выйдут звуки
Через маленькую дверь,
Но по правилам науки
Где свирель, там слово "сверь!"
Сверь с гармонией природу,
Сверь с падением полёт,
И мечте твоей в угоду
Дух в свирели запоёт.
Где нарушена граница
Звуков с царством вещих слов,
Образуется цевница
Из разрозненных стволов.
Где в студёных звонких росах
Золотой трепещет луч,
Там обветренный мой посох
В немоте своей певуч.
Освещаемый зарницей,
Провожатый зим и лет,
Он с небесною цевницей
Сочетает мой скелет.
14.09.1989, Пицунда.
Цевница
© Copyright: Владимир Микушевич, 2012
Свидетельство о публикации №112062909402
Свидетельство о публикации №112062909402
Рецензии