(П.Б.)
Три года. Да. И легче мне не стало.
Есть горечь, у которой нет конца.
Так смерть, ужалив, оставляет жало
В сердцах у тех, кто любит мертвеца.
Не плачу. Нет. Еще смешнее - плачу
По пустякам: поспорив с кем-то там,
В сто первый раз открыв, что мир иначе
Устроен, чем хотелось бы глазам.
Молчу все больше. Это вот, пожалуй,
Из перемен к хорошему. Туше.
Так смерть, ужалив, оставляет жало...
Мы говорили, кажется, уже?
Три года. Цифры, буквы - пустословье.
И снова в летнем небе, высоко,
Танцуешь ты, ведомая любовью.
А я невыносимо далеко.
Три года 30. 06. 2012
© Copyright: Анна Мирза, 2012
Свидетельство о публикации №112062909373
Свидетельство о публикации №112062909373
Рецензии