Прогулка бывшего работника концлагеря

Я иду прочь от дома.
Небо - старая ****ь -
вслед не кричит мне громом:
ему на меня плевать.

Солнце, ты что, слепое?
Или... это привычно?!
Лучики, видите, кто я?
Что не сечете публично?!

Как же.. Плохим и хорошим
лица ты умываешь...
Луч твой - плевок мне в рожу!
Ты меня презираешь!

    С тобой невыносимей холод:
    ты знаешь и не говоришь.
    Пройдусь-ка лучше.. Тут вот город..
    Какой-то... Кажется, Париж.

    Дома, булыжники, мужчины.
    И женщины - никто не зряч.
    Проходят мимо, как пингвины -
    хоть ничего от них не пряч.
 
    Стучат по тротуару ножки,
    и глазки смотрят на свое.
    А в переулке дохнет кошка -
    они не видят и ее.

Собора ажурная глыба.
Там варят из рыбы уху.
И мертвая, мертвая рыба
снаружи, внутри и вверху.

    Себя несу я на спине -
    какая страшная сутулость!
    О ужас! Девушка в окне
    кафе мне улыбнулась!
   
Нищая у вокзала...
Студень молочных глаз...
Вдруг, только мне, сказала:
"Стойте. Я вижу вас.

Вы - дырявая тряпка;
тряпкой прикрыт, гниет,
жалко раскинув лапки,
мертвый, облезший кот"

Вас, одну не слепую,
расцеловать готов.
Только мои поцелуи
гаже облезших котов.