он ей писал

он ей писал: «я больше не могу, я без тебя здесь просто задыхаюсь»… и за собой не оставляя  белых клавиш, чернила лил в ночную темноту…
ходил по берегу об камни запинаясь,  стуча зубами (холод), разводил костер, ждал солнца: «выйдет из-за гор, и выпустит лучей веселых стаю, тогда быть может мне согреет пульс,  забудется, сотрется и исчезнет,  придут из-за границы  снова вести и грусть-тоска  отпустит.  пусть отпустит. пусть» …   да кто ему она?  мечта… иль птица,  а ты смотри  издалека,  и козырьком ко лбу приставлена рука, и вдаль за горизонт….а где-то там гнездится… а где-то там её, другая жизнь, в которую ему, наверно,  не вписаться,  не мальчик ведь уже, «поздняк метаться»,  и превращаясь  в огненную  рысь, лежа на ветке, долго наблюдая, где там она, и с кем,  и что,   и как …
она  отчаянно напишет: «старый, ты,  дурак, хотя бы раз согрел  мне чаю… и хватит заниматься ерундой,  следить, бояться, ревновать,  играть  словами.  вода всегда сбирается ручьями,  и полноводной движется рекой…»