Ты устал, опускаешься в кресло,
Запахнувшись в прогорклый плед -
Взгляд седой, и костюм небрежный,
И морщиной изогнутый след -
От борьбы, от беззвучных стонов,
От бесследно увядших грёз,
От бессмысленных в чем-то споров
И осмысленных в чем-то слёз…
“Не грусти, знаешь, время уходит,
Как сочится сквозь пальцы песок,
Как пыльца оседает на склоне
Мой осенний озябший листок”.
Ты мне скажешь: “Не бойся папа!
Я ведь взрослый, не бойся, иди –
Тебя ждет наша милая мама,
Ты покрепче ее обними!
Нет, послушай, не бойся утраты!
Нет утраты теплее, светлей!
Для меня ты останешься папой,
И не будет мне папы родней!”
Все меж нами бледнело неспешно,
По щекам его слезы текли,
Голос сына звучал безутешно,
Угасая, как эхо, вдали…
Эпилог
© Copyright: Владимир Килинкаров, 2012
Свидетельство о публикации №112062903769
Свидетельство о публикации №112062903769
Рецензии