Русский сбитень

                Русский сбитень

                Немного хмеля, мяты, чебреца,
                Ленивый мед, горячая водица
                И молотая пряность, как пыльца
                Буйноцветущих тропиков, - корица.

                И будто в праздник позабытый занесло.
                Веселой каруселью люди, кони...
                Загоготало, забурлило, завело,
                Наяривает кто-то на гармони.

                Вдруг на другом конце ямщик запел,
                И проголосной песне нет конца и края.
                Притих народ и будто захмелел,
                А песня рвется ввысь, как птичья стая,
               
                И с ней душа на благостный простор
                Великой Родины, где отчий дом мой чудный...
                Но ветер гонит с пепелища сор,
                Я погорелец, сын никчемный, блудный.

                Все пью, да пью, и сыплю лепестки
                Последней горстью, и боюсь очнуться.
                Как горек дым и тяжко от тоски,
                Так хочется назад. Да не вернуться.

                Идти вперед? Но до юродства - шаг.
                Где мой очаг и где моя обитель?
                Бьет дальний колокол в глухих ушах...
                Неужто выпит крепкий русский сбитень?