Забыть полеты в небо, как глупую простуду?
Помыть, предав забвенью всю память как посуду?
Мне боль близка любая, пусть даже в пепел душу.
Хотя не все возможно… Но слова не нарушу.
Пусть будет боль фантомной – но раньше было сердце
И для безумцев даже, открыта к свету дверца
Пусть в мире мы осколки, потерянные души…
Но кто-то тихо шепчет: -Люби и я не струшу.
Расстаёмся
© Copyright: Роман Шабуневич, 2012
Свидетельство о публикации №112062902258
Свидетельство о публикации №112062902258
Рецензии