Волгоград

ВОЛГОГРАД

Россия  –  мать,  я  с  детства  знаю  это,
и  вот  она,  бескрайняя  как  жизнь.
У  Волги  тихо,  –  солнечное  лето,
а  над  землёй  безоблачная  высь.
Мне  виден  город  лишь  до  половины,  –
я  за  рекой,  на  дальнем  берегу.
Рассвет  струится  медленно,  картинно,
окрасив  крыши  зданий.  Наверху   
звезда,  сверкнув,  погасла.  Ниоткуда,
как  будто  из  пучины,  до  небес
восходит  в  небо  женственное  чудо,
беспечно  отрицающее  вес.
Всё  ярче  свет  восхода,  кумачово
бежит,  врастая  в  лезвие  меча...

...От  блеска,  от  сверкания  стального,
дохнуло  время  рядом,  у  плеча.
Когда  в  дыму  и  вое самолётов
исходят  хриплым  рёвом  голоса,
а  чей-то  взгляд,  что  вскинут  и  намётан,
не  успевает  главное  сказать,
тогда  судьба,  которую  не  прожил,
пройдёт,  сгибая  тяжестью  вины,
ведь  это  был,  отысканный,  быть  может,
твой  дед,  не  возвратившийся  с  войны.
Ему  не  смочь  рассветный  мир  окинуть   
и  на  тебя  взглянуть  через  плечо,
спеша  за  Сталинградскою  богиней,
на  небо  за  сверкающим  мечом.