Белое, отболело. Не спасли.
И хороводы пьяные водили врачи.
Пели и пили всю ночь напролет.
Смерть приходит к тем, кто ее ждет.
Красное, но холодное, личное.
Собачья голова на коне опричника.
Растерзан, изувечен и прав.
Как мученик в плену магических трав.
Черное. В лицо, печать агностика.
Как вторичен слог признания.
Статика. Точнее – статистика
мертвых не лечат, их украшают.
Гении уходят по английски, не прощая и не прощаясь.
Белое, отболело. Не спасли
© Copyright: Евгений Смерть, 2012
Свидетельство о публикации №112062808662
Свидетельство о публикации №112062808662
Рецензии