Микрокосмос

Начинка души
неприятна на вкус,
как уксус.

Иисус,
намеченный на крестах
вымышленных распятий,
не близок тебе.

Как трус
бежишь

от тесных объятий культов,
прелестно сияющих,
как поверхность пульта
зловещего,
управляющего сознанием
массовым;

от улиц
залепленных стразами
или, напротив,
залитых
честной мочой и водкой;

даже
от этой тётки,
которую почему-то
женой называть обязан.

Воистину
безоружным глазом
вся эта грязь и вонь
вперемешку с беспечным экстазом
непорочных людских голов,
с гордым золотом злых орлов
и бессмертным небес топазом
превращается в гнев и боль.

Будто чёрный вселенский ноль,
оглушая тяжёлым басом,
зазывает:
— Приди, изволь!
Познакомишь со мной свой разум.
Я прихлопну его как моль —
всю тоску позабудешь разом.
Возвратишься к своим делам,
нарочито ударным будням.
Хватит прятаться
по углам!
Надо быть там где жизнь,
                где люди,
где весёлой борьбы поток
за жилплощадь и за достаток.
Здесь найдёшь то, что сам не смог,
здесь семья,
            здесь твой дом,
                твой фатум.


Кто бездельем,
а кто трудом
убивает свои сомнения.
Жизнь —
                огромный
                пустой
                роддом.
Наши подвиги
ждут рождения.