Голос мой в трубке звучит как простуженный,
Потому ты спросил, не болею ли я.
Хотя знаешь, чудесно, что чувства нагружны
Тем, что ты не мой, ну а я не твоя.
И не вылечить эту простуду таблетками,
Не известны такие симптомы врачам.
Я сотру помаду губную салфетками
И пущу тебя к обнаженным плечам.
А уходя ты поцелуешь мои губы
И включишь свет, что ночью сам погас,
Оставишь мне в голосе нотку простуды
Которая позже напомнит о том, что сейчас.
Простуда
© Copyright: Шевченко Аня, 2012
Свидетельство о публикации №112062808232
Свидетельство о публикации №112062808232
Рецензии