Черные Птицы

Я молчу, но настанет пора.
Осень дернет меня за язык.
И веселое пламя костра
Небо вылижет после грозы.

В лужах стынет подковой звезда,
Будто месяц в кровавой резне.
Я Мессию всю жизнь поджидал,
Только он не вернулся ко мне.

Его кровь, как вино на устах.
Его плоть, словно хлеб солона.
Я молчу, поджидая Христа,
А вокруг то любовь, то война.

Вдруг виденья наполнят стакан.
Он со мной, Он совсем невелик.
И ни слова, что есть Ватикан.
И ни вздоха, что дни утекли.

Лишь в глазах синей радости прах.
А в ладонях дырявых тоска.
Только знает, что сметрью поправ,
Дал нам хлеб выпекать из песка.

Он ушел по зеленой воде,
А над ним отворят небеси.
В отраженьях на глади везде,
Звезды, звездочки, как караси.

 И Христос растворится вдали,
За туманом озерных болот.
А я горькой отравы залил
В свой от счастья разинутый рот.

Пусть уже звездопад догорел,
Для тебя нынче солнце встает.
Пусть кричат на Вороньей Горе
Птицы черные имя мое...