пустота

Ничего не случится. В этом доме по-прежнему пусто.
В этом доме так холодно. Мне так хочется выключить снег.
А вместо этого зажигается лишь тусклая люстра,
Напоминая мне своим видом, что я - человек.

Я совершенно не в силах с природой бороться,
Спорить, доказывать, что что-то бывает не так.
Воздух из форточки начинает ощутимо колоться.
Я закрываю глаза. Закрываю глаза и вижу бардак

Вместо снов, вместо сказок. И в груди нервный скрежет.
Когда же я буду писать "стихи-позитив"?
Ведь даже торту не больно, когда его на кусочки режут.
А вот меня не режут. Но моя боль - уже рецидив.

Хочется выскочить в ночь и бежать безоглядно.
Но дорога размечена фарами, словно аэродром.
Все, что вчера было логичным, стало вдруг непонятным,
И еще не известно, станет ли внятным потом.

Это жизнь, господа. Ее самые лучшие краски.
Изобилие палитры - мечта всех картин и холстов.
А я такая, как есть. Я давно не нуждаюсь в маске.
Я нуждаюсь лишь в городе белых ночей и мостов.

Неужели так сложно придумать законы,
По которым будет летать ковер-самолет?
Во мне плодятся реактивные гулкие стоны.
Мне кажется, я сама отправляюсь на взлет

В периметре комнаты, квадратного метра,
Ведь люстра сказала уже, что я человек.
Из форточки снова порывы встречного ветра.
Я вхожу в зону турбулентности. И выключаю свет.

Но ничего не случится. Ведь в доме по-прежнему пусто.
И некому падать со мной с высоты потолка.
Только лишь снег, влюбленный в люстру,
Говорит мне: "спокойной ночи". И я отвечаю: "пока".

29.05.2010


Рецензии