джин...

из воздуха…да, ты, наверное, прав
все джины появляются  из джага…
желанья исполняют и спешат   
обратно в сырость винного нутра…

которая была   настойкой  трав
в Хорезме  росших   .. до ворот: полшага
но  ни арыка – ни мужчин  в  халатах,
ни женщин,  в шароварах от бедра…

тот город -  погибал две «тыщи»  лет…
и даже больше… под палящим зноем…
хотя шумел  базар … и  отрывал
от стен  песчаника -  огромные куски-

монгольский ветер,
перейдя через Хребет
вошел в Хорезм, чтоб сердце успокоить
в его бурлящей сердцевине - влиться
в потоки неприкаянной  реки…

подсчитывал  простеганных рабов
и подпоясанных  грошевою  бечевкой…
швырял на землю – воровские явства
из пазух сернокислых – чуял вонь…

напаивал менялу до торгов
зеленым пойлом - маковой соломки
и  вышибал алтын из рук в кораллах
мальчишкой  - век не видевшим сапонь…

я там бываю… у меня есть личный джин…
ты прав … он зол, но приручен к неволе…
потру ладонью – узенькое горло
«эй, джиы-ыыиы-ии ын…мне стало скучно, вылезай!»…

он покидает с радостью кувшин
все просьбы помня, словно в вену колет
яд грез...
скрестив на торсе голом
привычным жестом руки-

                делом занят…