Он оторвал не пуговицу с мясом...

он оторвал не пуговицу с мясом,
он оторвал кусок голодной плоти.
вот тут меня считают пидорасом…
считайте, если что-нибудь поймете.

он был растением, так жаждавшим полива,
но он загнулся, как я не носился,
как не любил, навязчиво-красиво,
и от бессилья как я не бесился.

он сжег все письма, выбросил подарки,
сказал, воткнув в мое колено вилку:
«а знаешь ли какие там доярки,
доступные всего лишь за бутылку!»

он заменил в себе все микросхемы,
и стал простым серийным агрегатом,
сказал: «с тобой давно уже не те мы…»,
и кое-что еще добавил матом.

он дальше жил, совсем неподалёку,
выглядывая изредка из мрака,
себя отдав ленивому потоку,
при встрече огрызаясь, как собака.

он мог легко убить меня при встрече
и, видимо, продумывал детали.
а коли так, то крыть мне было б нечем,
но он был слаб, и мы таких видали.

я до сих пор его ласкаю фото,
и содержу музей его одежды.
и знаю, что слыву за идиота,
врачам не подающего надежды.