Бег

БЕГ

Толпа  плотна.  Пошире  локти,  и  держись,  –
отдайся  бегу  в  долгом  коридоре.
Взмахнёт  рукой  суровый  Хронометражист,  –
как  рефери  в  замедленном  повторе,  –
и  нужно  мчаться.  Старт,  рывок,  и  –  пыль  столбом!  –
а  Хронометражист  опять  на  старте,
и  снова  лихо  закружится  надо  лбом,
качаясь,  нимб,  заломленный  в  азарте.
За  коридором  остановится  река,
свернёт  и  растечётся  под  мостами.
Вокруг  туманы  или  с  неба  облака,  –
с  рекой  у  них  взаимное  врастанье.   
Из  пены  марева  случайное  весло,
стену  затронув,  скроется  в  пучине,
и  твердь  окажется  прозрачной  как  стекло,
тускнея  и  темнея  беспричинно.
Недели,  годы  прочь.  Припомнится  кино,
калейдоскоп,  картинки  без  начала.
Когда  не  станет  сил,  вдали,  за  пеленой,
свернёт  дорога  к  дальнему  причалу.
Ударит  свет,  –  его  без  боли  не  снести,
не  рассмотреть  сожжёнными  глазами.
Бежать  нет  сил,  но  порываешься  ползти,
горячим  светом  яростно  пронзаем.
Когда  же  вдруг  тебя,  бессильного,  возьмут
в  объятья  руки,  белы  и  душисты,
то  будет  свет  незабываемых  минут
лишь  долгим  взглядом  Хронометражиста.
Душа,  свободная,  зависнет  над  рекой.
Внизу  обмякнет  стынущее  тело.
Уйдут  желания,  приблизится  покой,
без  пятнышка,  сияющий  и  белый.