Как странно – небо над поляной
Как будто подрано когтями.
Закат, стекающий из раны…
Неужто это вправду - с нами?..
Судьба, хранившая скитальца,
Его отталкивает слепо.
Кровь запекается на пальцах –
Твоя и раненого неба.
… А где-то зацветет олива,
Утрату спутают с пропажей.
«Он умер правильно. Красиво.» -
Читавший нашу Повесть скажет.
3 июля 2006 г.
Как странно небо над поляной...
© Copyright: Александра Снег 79, 2012
Свидетельство о публикации №112062607756
Свидетельство о публикации №112062607756
Рецензии
