Поэт Избранный

   (ироническая разминка пера)

Я сколько помню - в норме вроде,
Творец канцон, поэм, стихов,
Живу в Стихире и в народе,
Пишу для коз и пастухов.

Люблю вечернею порою
Вдыхать цветущую сирень,
Романтик я, друзья не скрою,
Мне это повторять не лень.

О, как пьянит нас шум зеленый,
Напев реки на перекатах,
Тенистые в аллее клены,
Вечерняя земля в закатах!

Я страстно верю: я - поэт,
Народный. Ямболюб. Мечтатель.
Господь, пролей на тайну свет:
Скажи, скажи, где мой издатель?

В чем, покажи, мои грехи,
Чем муза анапестная больна?
Пишу и день и ночь стихи,
А из редакций - тишина.

Что для поэта шум зеленый,
То для других - предлог для сна,
Поэт я страшно одаренный,
Но что-то не выходит ни хрена...

Молчат редакторы. Неврозы
Крепчают среди бела дня,
Пардон, и пастухи, и даже козы,
Бегут, завидевши меня.

Я, сколько помню, дань природе
Хореем звонким отдавал,
Так почему ж меня в народе
Зовут солистом завывал?

Увы, не Пушкин я, не скрою,
Пишу, стараюсь по уму,
Но иногда вдруг так завою,
Что станет страшно самому!

Ну, взвыл! Синдром погодный!
Вот так рифмуется невроз!
Я, как-никак, поэт народный,
Любимец пастухов и коз.

Дошло с редактором до драки,
Он лжет: глупей писаки нет!
Не верьте, это злыдней враки,
Я на Стихире - избранный поэт!

Нас набирается таких порой до тыщи,
Содом, не протолкнуться, не пройти!
А в мировой поэзии и ста не сыщешь,
Всего не больше десяти...

   25.06. 2012 г. Москва