Без Булата

       Без Булата 

Пятнадцать лет стрелою пронеслись. 
Но в памяти и ближе, и светлее
Тот день, когда впервые собрались
Есенинско - Высоцкой  Ассамблеей. 

Поэт, певец, писатель, дилетант -
Сплотила нас застольная стихия
Под струнный звон и тостов водопад
И разговор о жизни и России.

А вечером, вернувшись по домам, 
Нагруженные дружеским общеньем,
Поражены мы были наповал   
Пришедшим из Парижа сообщеньем.

Не стало знаменитого творца,
Чьи песни - ими жизнь была согрета. 
Оборвалась струна, задев сердцА,
Осиротевших бардов и поэтов. 

Большой удар для каждого из нас.
И горестный вопрос:"А кто  остался?"
И от самарцев в этот скорбный час
Во Франции Титов с ним попрощался.

А где поэт задумчиво бродил, -
Остался на Арбате монументом.
Та премия, что Ельцин учредил, 
В безвременье иссякла незаметно. 

С трагедией совпало торжество :
"Держава, независимость, свобода!"
Гадаем, независимость чего? 
Наверно государства от народа... 

С годами круг и шире и тесней. 
Мы помним всё, что дорого и свято. 
Тревожно за судьбу грядущих дней 
И больно, оттого что нет Булата. 

     12. 06. 2012.