Художник

Художник в руки кисти взял. И в двухнедельной тишине. Он шум морской волны рождал. И перекаты в глубине. Наполнил холст он в первый день . Чертами что не носят смысл. Барашеками на волне они вконце взметнутся ввысь. С приходом дня второго он. Вложил души кусочек в фон. На третий день явился цвет. И масло вдруг родило свет. Четвертым днем он бликовал почти светился , ликовал. На пятый день детали влил. И облаков нагромоздил. Суббота превратила в шторм. Всё то что вылилось теплом. А в воскресение он порвал то что неделю создавал. Всё было изза корабля. Ни день ни буря ни земля . Не виноваты в том ни чуть. Он просто вспомнил. Понял суть. Он вспомнил шторм и тот корабль. Крушение и смерть и даль. Как потерял там всю семью. Как жизнь угробил он свою. И понял он в тот час. Что весь огонь угас. И кроме бури в голове нет ничего на всей земле. И сжег свою он галерею. Словами сладости лелея. Свою семью и свой оплот. Маразмом стал спасенья плот. Он больше кисти не возьмет. Зачем творить то что гнетет. Смотрите чаще на картины. За ними студии. Квартиры , коморки комнаты подвалы. И судеб сломанных не мало. Читайте краски света игры. Пускай вас жалят словно иглы . Кусочки душ что там таятся.тогда всё будет продолжаться.