Арбат хорош, сияет тысячей огней.
И дождь ложится на асфальт так кстати.
И всё б блаженно, всё б по мне.
Вот только жаль, что мы не на Арбате.
Как знать, твой голос вяло бьётся
В моих уставших висках (даже венах).
Загадочной манерой отдается
в нервах.
Так, видно, предвещая крах.
А мне - скулеть жалобным воем
по тебе, так некстати.
Убивать мысли залпом, роем.
Скупо мечтать об Арбате.
А мне - представлять тебя в каждой витрине.
Спотыкаться об собственный крик.
Купи мне Арбат в магазине.
Без тебя даже он поник.
Арбат
© Copyright: Партикель Лина, 2012
Свидетельство о публикации №112062603864
Свидетельство о публикации №112062603864
Рецензии