Танго

Не странно, что был комсомолом пропитан,
плевал с колокольни на божеский след.
Но мир его рухнул, хоть слыл монолитным,
едва проявился её силуэт:

тогда она в танго блистала  змеиной,
цветной, переливной, как ртуть чешуёй
и так обвивалась, так – с видом невинным –
что зал выдыхался в ядрёное: – «Ё..."

Понятно, что жизнь в нём рванула  салютом,
и он  резанул  в штормовое житьё –
ведь люто она домогалась валюты,
валюта, как зелье ломала её.

И всё же судьба   – эта крёстная флота –
тогда сухогруз в Амстердам заходил –
свела их опять по капризу  природы,
бросая на мель все иные пути.

Известно, что  время изводит, как бритва,
но дверь приоткрылась: – "Исусе! Мой бред!"
Но  танго – сиротской свободы орбита –
надёжно судьбе перебило хребет!

Казалось, что жизнь  – не длиннее молитвы,
но  память фантомна: вне логики лет,
бессонно кружа, возвращает планида 
двум теням когда-то потерянный свет.