Фаберже Бутан Егор

Шёлком вышивала на сердце
Яркие узоры рассветом,
Дивными чудес образами,
Кружевами звонкого лета.
Пела свою девичью песню
Птицею над гладью простора,
В дом к себе ждала-ожидала
Фаберже Бутана Егора.

Столько лет в ночи не гасила
Свет в окне живую лампаду.
Все свои глаза проглядела,
БЫла каждой весточке рада.
Вьюги зим, дождей листопады
Ей вещали - долго ли, скоро...
Знала и как прежде любила
Фаберже Бутана Егора.

Был Егор - извечным изгоем,
Реггей, хиппи, блюз-музыкантом,
Гением и броским поэтом,
Неким самородным талантом.
На флэтах играл свои песни,
Уважал портвейн с беломором,
Был один как перст, лишь для близких
Фаберже Бутаном Егором.

Всё бы ничего, но однажды
Повстречал Егора продюсер,
Хитрый и расчётливый кайзер,
Старый и продвинутый юзер.
Поманил холёной купюрой,
Популярностью слепя топ-мажора.
И сгубил в сетях Шоубиза
Фаберже Бутана Егора.

...Шёлком вышивала на сердце,
Да свой палец уколола иголкой.
Из дому ушла ночью лунной
Там где степь и снежные волки.
Его имя всё шептала губами,
Пряча слёзы в грустных отзвуках блюза,
Шла по небу, да во всём подвенечном,
Удивлённая и юная Муза.

                26.06.12.СПб.