Ты думаешь,что ты поэт,
Смакуя прелести бессонных
Когда один лишь лунный свет
Очей касается бездонных.
Я не живу своей судьбой
И,вознеся на пьедесталы,
Любуюсь хрупкой красотой
И нет конца,и нет начала.
Ты думаешь,что ты-поэт,
Сплетая кружево из строчек,
Ты думаешь похожих нет
И повезло с тобой мне очень,
Но как же хрупок пьедестал,
Не страшно вниз сорваться
снова?
Ты будешь думать,что поэт,
А муза вдохновлять другого.
Не страшно?
© Copyright: Валентина Боос, 2012
Свидетельство о публикации №112062509581
Свидетельство о публикации №112062509581
Рецензии